El hombre pájaro

Todo es desde los ojos

y todo ojo:

sueño de espejos;

en el filo de la pupila

descubrirás el borde

y en cada bisel

la aguda punta:

vos mismo:

el filo.

Daniel Mourelle

La -Mujer -que -no -Tenía -Nada -que -Contar sacó de la cartera los anteojos y dijo:

– Te voy a leer un cuento.

Ivi, empecinado, se los quitó de un manotazo. -No: contame.

- ¿Y qué te voy a contar? Sólo sé leer.

– Contame del Hombre Pájaro.

– No era un Hombre Pájaro. Sólo quería serlo.

– Si quería, ya lo era. Contame.

– Sólo sé que subió a la terraza, con esa capa deshilachada, llena de agujeros.

– ¿Como la de Batman?

– No, tenía plumas cosidas con hilitos, y se había atado a las muñecas los extremos.

– ¿Se juntó gente a verlo volar?

– Era un ensayo, en realidad.

– ¿Y vos, cómo supiste?

– Porque estaba mirando la luna. Vos sabés cómo miro la luna los viernes.

– Entonces era viernes. Ahora me explico.

– Sí, desde mi balcón lo vi, recortado contra la cara de la luna.

– ¿Y cómo hizo para volar?

– Primero silbó un tanguito. Después se tomó un vaso de naranjada.

– ¿Y ahí tomó carrera?

– No pudo, la terraza es chica, y encima está llena de tendederos.

– Pobre...

– Parecía que bailaba, pero sin pareja, abrazando el aire.

– ¿Y ahí nomás se elevó?

– Fue como un revoleo de la capa, como si los brazos del aire lo llevaran.

– ¿Fue muy lejos? ¿Voló alto por el cielo de la noche, sobre las azoteas con ropa tendida?

– Una voltereta nomás, un par de pasos aprovechando la corriente de viento caliente que sube de los acondicionadores que dan al pozo de aire y luz.

– Pero voló. (Ivi estaba empecinado)

– Voló, Ivi, voló.

GRACIELA TOMASSINI

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