Nació en octubre, hace mucho tiempo. Más que el que puedan imaginar.
Banfield, la calle de plátanos, el cedrón de abuela; recuerdo qué tan feliz quería ser.
El mar ocre en los veranos, el chocolate amargo del invierno.
El ritmo de la llave que abría la puerta de papá y su casa.
Después, la biblioteca de otras voces:
permanecer en el agua
desovillar alguna historia
real-no real- siempre ajena.
Vivo en estas tierras.
No es la de la foto.
Pero se parece.
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